Il y a une femme qui est là pour rire

Il y a une femme et elle est venue pour rire

Elle est venue pour tirer les cartes et pour rire

Il y a une femme elle a des dizaines d’enfants et elle les aime

Elle est venue avec ses enfants, parce qu’elle a des enfants

Et elle les aime

Il y a une femme, elle est là pour écouter ses enfants

Parce qu’elle est mère

Elle a les cheveux noirs et elle a des yeux blancs

C’est parce qu’elle n’y voit pas

Ça la fait rire et ça la fait tirer les cartes et avoir des enfants

Il y a une femme et c’est une autre femme

et c’est la sœur de la première

c’est la sœur et c’est la petite sœur

Et comme elle n’a pas d’enfant elle est chauve

On va parler d’elle

Elle n’est pas chauve elle a juste les cheveux courts

Et comme elle n’est pas chauve elle a une sœur qui est aveugle

Le soir elle se sent mal dans son ventre

Le soir elle se sent mal et elle est devenue chanteuse

Le soir elle n’aime pas, c’est parce qu’elle aime

Quand on aime on fait des regards

Elle fait des calculs, elle se sent mal

Elle fait des regards et c’est le soir

Dans sa tête il y a du sang avec des morceaux

Et dans sa tête il y a des petites goutes et ce n’est pas du sang

Àpartir de là vous devez deviner que je parle d’une femme de 30 ans

À partir de maintenant vous allez deviner que je parle d’une femme qui aime le sommeil et les cafés vides

À partir de maintenant vous allez deviner que je parle d’une femme qui avait des amis et un amant et qui est partie dans une autre ville sans rien dire

Vous avez deviné que je parle d’une femme qui travaillait dans les chemins de fer et maintenant elle travaille dans la musique,

elle porte le matériel des musiciens et donc elle est chanteuse

Elle a toujours été chanteuse, surtout quand elle travaillait dans le fer

Elle a toujours été chanteuse, sauf qu’elle ne chantait pas

Elle a toujours voulu être chanteuse, sauf qu’elle était chanteuse déjà

Alors elle n’a pas eu d’enfants

Elle ne va pas en avoir parce que le soir elle se sent mal

Et les enfants n’ont pas besoin de ça

Les enfants ont besoin de manger le soir et de bien dormir

Les enfants ont besoin de manger le soir et d’avoir un parent qui mange

Les chansons qu’elle chante c’est à propos des tromperies

C’est à propos des gens qui se trompent ou des gens trompés

C’est ce qu’elle aime

Parce qu’elle aime les bouches

Elle aime les bars vides

Elle aime tous les animaux

Elle aime les cheminots

A ce moment vous devez savoir que vous la regardez

Parce que tout le monde la regarde

C’est parce qu’elle est dans la chanson

C’est parce qu’elle est dans une guerre de politique et de garçons

Son mari elle n’en a pas

Son fils elle n’en a pas

Son père il était doux

Il était sourd

Sa sœur aveugle

Et dans sa tête il y a quelques morceaux,

C’est en forme de cercle mais il évolue

30 ans c’est beaucoup mais elle a dormi aussi

30 ans c’est idéal mais elle est partie à cause d’une personne qui s’est tout de suite rencontrée, qui s’est immédiatement rencontrée dans une violence,

dans une brutalité

À ce moment tout le monde sait que ça se passait dans un train et tout le monde sait que c’était un homme faible

Il est arrivé, il était assis et c’est elle qui est arrivée

Il est arrivé, il a levé la tête et elle ne l’a pas regardé

C’est une fille qui n’aime pas du tout regarder les autres

C’est une fille, on comprend qu’elle aime le sommeil et qu’elle aime le soir, ça lui donne de la douleur

On comprend que dans un train elle a l’envie de s’arracher les dents

Et elle a l’envie de s’arracher la langue et les yeux

Et elle a l’envie de se couper la peau et les morceaux de sa tête

Elle a une famille et elle ne va pas faire tout ce qu’elle veut avec le sang.

Tarik est jeune, il est un homme. Tarik a vingt-cinq ans hier, et parfois cinquantevingtcinq ans lorsque la nuit est lourde, la région inhospitalière, les jours passés à dormir à même le sol douloureux dans sa nuque, et le sable, les bottes, le sentiment de n’être rien. Le corps se brise mais le corps avance, Tarik est là, il est jeune, Tarik a vingt-cinq ans depuis des siècles, il avance et avancera toujours, car son nom. Car sa terre. Sa langue et ses dents comme des stèles. Sa terre. Tarik parcourt toutes les terres, il ne sait pas comment c’est possible. Comment c’est possible d’être partout chez soi, nulle part chez soi. Comment c’est possible de voyager, ou plutôt de crever d’une minute à l’autre, dans des soutes / des trains d’atterrissage / des camions frigorifiques / des bennes / des wagons de marchandises / des montagnes nues et des déserts sans nombre / des postes de frontières / des terrains minés / des zones de guerre / des eaux à traverser / des barques échouées /

et surtout l’indifférence de ceux qui ne savent plus ce qu’est la souffrance.

Tarik avance et avancera, il est le chemin conquérant, Tarik a vingt-cinq ans mais ses souvenirs et les vôtres le hantent. Comment la bouche du père s’est un jour refermée, si loin du corps et si près du sol. Comment le visage de la mère, face contre ciel et le sable déjà creusant les sillons des rides. Tarik est jeune, il a vingt-cinq ans, il est seul comme on est toujours seul à vingt-cinq ans, lorsqu’on choisit de ne plus. De ne jamais avoir. De rester. De toujours avancer et quand bien même nulle part, toujours avancer. Tarik a vingt-cinq ans hier et depuis des siècles, la bouche close de son père, le visage de sa mère, lui ont confié un nom et une marche à ne jamais cesser des siècles et des stèles. Tarik est perdu du haut de ses vingt-cinq ans, mais il sait. Il sait que le chemin mène toujours quelque part. Que la première étoile indique toujours le Nord. Que l’amour se partage encore. Que l’abolition des frontières se conquiert sans cesse. Qu’il existe des hommes bons de chaque côté de la mer. De chaque côté de toutes les mers, tous les océans, toutes les montagnes, tous les déserts. Que ceci est et sera à jamais, comme le sol qui appelle le pied, et le souvenir l’oubli. Tarik a vingt-cinq ans, c’est un très vieux jeune homme, il n’a jamais cessé. Il n’a jamais.

Tarik a vingt-cinq ans maintenant, il avance lourd, il avance lent, comme il est seulement possible d’avancer à vingt-cinq ans. Tarik est une disparition. Il sait que dehors plus rien. Et le silence, et l’oubli. Il sait que dehors le sable, recouvrira tout. Tarik avance toujours, sans être là. Il a vingt-cinq ans hier et à vingt-cinq ans, on n’est jamais vraiment là. Mais il avance car son nom le veut, et la terre est brûlante sous ses pieds, le pays inhospitalier, peuplé de mauvais regards, de mépris, de méfiance et de douleur aussi. Pourtant, Tarik a cinquantevingtcinq ans, son sang coule toujours dans ses veines. Il bat palpite coule. Son sang a abreuvé tous les chemins, tous les pays, toutes les guerres. Ce sang a bâti des murailles, dressé des palais, des temples, engendré des gouvernements, augmenté la production des usines. Pour que seulement d’autres se sentent moins immobiles, moins silencieux. Moins seuls. Tarik est un jeune homme, des milliers de chemins courent dans ses veines. Des milliers. Mais Tarik n’habite nulle part, la marche est sa demeure. Et la terre toujours brûlante sous ses pieds, comme si en-dessous les regards du père, les yeux de la mère, perçaient.

nous avons marché et marché et marché sans cesse l’œil et l’oreille attentifs à tout changement à tout glissement imperceptible dans cette condition non-renouvelable chaque matin la colère la sainte colère qui nous a fait marcher et marcher et marcher jusqu’ici et sous terre et dans l’ombre des pierres racines branches ronces cette colère lorsque nous avons su que plus rien plus rien plus rien et nous qui sommes-nous où sommes-nous et peut-être déjà boue déjà sel déjà cailloux et ombres en mouvement non nous n’avons jamais su en fait nous n’avons jamais su nous avons seulement marché quand tout nous abandonnait quand tout se disloquait le chant des oiseaux déjà imperceptible l’étrange résonance de nos semelles la plaie refermée et cette faim très loin très boue très sol nous avons marché et toujours la douleur mais nos corps légers comme si les os déjà plus avant que nous déjà ailleurs nos corps légers nos os nos fractures nous avons marché et nous seulement des ombres un sifflement peut-être le courant d’air qui vous frôle parfois quand tout est si muet dans vos intérieurs nous seulement de l’air des ombres glacées notre colère toujours le refus de nous résigner nous avons marché et marché et marché encore des kilomètres des années des sommeils en attendant la nuit en espérant la nuit et le repos mais jamais et ces balles ces bombes ce feu sans cesse dans nos têtes nous avons avancé vous nous avez méprisés et vous saviez vous saviez que nous plus longtemps plus très chair plus très loin malgré tout vous saviez et le paysage qui défilait sous nos pas nos respirations rauques vous saviez et nous avons avancé refusé et même lorsque la terre la caillasse dans nos bouches et même lorsque la terre vous saviez crier souffler aimer nous avons beaucoup aimé oui nous avons passé notre vie à aimer oui et maintenant que nous sommes seuls maintenant sur le chemin et maintenant que la boue et le désert et l’attente nous aimons encore mais d’une façon plus distante plus imperceptible plus subtile aussi nous aimons encore oui en marchant en avançant vers la limite vers la nuit vers le désert qui gagne nous seulement ombres seulement vent points obscurs si lourds de la terre dans nos bouches si lourds de mots oui nous le désert avons marché et marché et marché en nous demandant en nous demandant toujours en respirant aussi en crachant des mottes de terre tout le long de notre passage nous avons écouté les merles corneilles pinsons mais le silence seulement le silence nous avons écouté seulement rien et peut-être nos oreilles disparues ensevelies peut-être nos oreilles nous avons marché toujours attentifs à l’improbable à ces lendemains et vos portes aussi closes que vos corps et vos pensées comment accueillir l’inacceptable le déséquilibre nous avons marché et marché et marché encore en funambules et nos dents éclatées nos mâchoires brisées nous avons marché attentifs à ce soir qui ne vient pas attentifs toujours et dans nos yeux l’espoir du repos de la limite et d’une vie plus tellement courbatue nous avons marché et marché et marché encore 

Une mise en voix du texte "Nous avons marché" de Yannick Torlini, par Franck Oslo Deauville, lors de l'émission "Une étoile dans la gorge" N°14, sur Radio Soleil 35

Le texte commence à 5:18

http://zoorama.blogspot.fr/2013/05/une-etoile-dans-la-gorge-14.html

nous avons marché et la peau nous a fait mal nos langues nous ont étouffés nos cris se sont étranglés nos pieds se sont déformés nous avons marché et marché et marché nous avons beaucoup rêvé aussi beaucoup rêvé tandis que quelque chose nous tuait nous avons rêvé d’autres rêves d’autres géographies d’autres marches surtout nous avons rêvé de ne plus jamais jamais jamais rêver ni marcher malgré tout nous avons rêvé les balles les bombes le feu plus loin que nos silhouettes en mouvement plus loin plus loin oui là où seulement l’écho le souvenir la cicatrice nous avons rêvé la cicatrice dans le matin l’attente d’un soir la cicatrice et le silence de nos morts abandonnés des kilomètres et des kilomètres avant la résignation nous avons marché et marché et marché juste avant la résignation marché juste avant pour seulement écouter cette guerre entrecoupée de silences bien plus effrayants encore de silences bien plus effrayants que la seule haine qui couve nous avons marché alterné le plein et le vide le plein et le vide le plein et le vide nous avons marché et marché et marché et qu’avez-vous dit qu’avez-vous dit lorsque nous avons choisi de ne plus rien dire lorsque nous avons choisi de seulement écouter nos semelles nos os nos plaies et le crissement de la caillasse dans l’aube qu’avez-vous dit dans ce fracas votre immobilité votre refus de nous voir ou de seulement nous entendre qu’avez-vous dit pendant toutes ces années où nous nous sommes tus toutes ces années où nous nous sommes tués dans le vivre l’existence la marche le refus encore et toujours le refus de s’arrêter de regarder en arrière ou d’espérer autre chose que la fin de la souffrance qu’avez-vous dit dans nos larmes nos idéaux notre marginalisation consentie nos crânes bien pourrissants qu’avez-vous dit lorsque cette guerre à vos portes toujours closes cette guerre ce fracas et chaque matin nous avons marché et marché et marché encore seuls encore loin et encore rien nous avons marché nous avons accepté cette fidélité à la pierre au mouvement aux recommencements sans fin nous avons accepté comme parfois accepter équivaut à tout refuser dans l’attente d’un soir jamais à venir tout refuser et jusqu’au refus même nous avons marché et marché et marché toujours