Tapages, c'est les attardés de l'avant-garde. Tapages, c'est du réchauffé, parce que la cuisine c'est pas notre truc. Tapages, c'est ceux qui croient qu'on a encore un corps en état de fonctionner. Tapages, c'est ceux qui pensent que le poème est un corps en action.
Eau terre sang
Mes yeux regardent à l’intérieur
Traversent les dimensions
Infiltrent paroi amniotique
Jusqu’aux alvéoles et replis multiples
Invente excroissance
Antennes prothèses translucides
Ombilicale raciné
Cheveux volubiles cherchent lumière jusqu’au plafond
Synapses externes en mouvement tressées Salées
Glisse l’eau ruisselante
Langage parti
Mots échappés
Désolidarisés
Mes organes en vrac
Borborygme de nœud.
Sac d’os dans membrane psychique
Comme un poisson transparent
Poumon en surimpression
Antique Désir amer
Sous les feuilles et coquille vides
Alter trou
Minuscule geste animal
Cri déformé
Phonème triste
Vide fécondé
Giclent les mondes
Flaque des possibles
Source de mon corps
Se mélanger à la cage
Chair grise flottante perdue
Extrait organique conscient
Encore là mais Presque plus
Rêve de chien de femme et d’escalier
Surgit fantomatique
Silhouette effigie inconnue
Pantomime flasque
Projections homoncules
Zig Zag mime burlesque
Tente de me faire sourire
Touchant
Merci
Fini de pleurer
Résigné
Mourir
Point
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