Vient de paraître le second volet du collectif Appel d'air :

"Nous vous proposons donc moins un Appel d'air contre Sarkozy en tant qu'homme politique qu'un

Appel d'air pour rouvrir le langage à la création de nouveaux mondes vivables et respirables

ensemble, pour sortir des droites douces et extrêmes. [...]

Nous n'avons pas voulu abandonner le terrain du langage à ce maitre de la communication politique, mais

au contraire proposer, avec nos petits moyens d'écrivains, de combattre le passage à l'acte par la

prise de parole : critique, interprétative, partagée."

Au sommaire :

Le collectif est téléchargeable gratuitement à cette adresse : 

http://www.editions-actusf.fr/anthologie/appel-d-air-2

Au menu :

Les enluminutes psychiatriquement incorrectes de Gaspard Pitiot, la mélancolie hargneuse de Pascal Batard, la déprime trop douce pour être honnête de Marlène Tissot, la litanie agoraphobe de Laura Vazquez, l'érotisme congelé d'Ectoplasm, un peu de pédagogie maniaco-dépressive avec Nicolas Albert G., de l'autofiction cauchemarrante avec Boris (ex Boris Crack), avec Laura Vazquez, encore, des photos et des dessins qui traitent le monde comme un otage à qui on enfile une cagoule sur la tête, de la SF masochiste contre son gré avec Soomiz, des visages et des âmes découpés comme du jambon avec Jean-Marc Renault, le concassage obsessionnel d'un futur qui a déjà eu lieu avec Mathias Richard, les cauchemars de Laure Chiaradia en gros plans charbonneux aussi faciles à oublier qu'une photo volée de scène de crime, Yannick Torlini qui solliloque en court-circuit et plante des clous dans nos neurones, Marc-Brunier Mestas qui baise avec la mort et en tire des gravures pour faire dormir les enfants des serial-killers, Christophe Siébert qui découvre tout ce qu'on peut faire avec un rasoir et Anne Van der Linden qui recrache la bible et le moyen-âge comme un malade mental vomit son haldol.

Pour commander, utilisez le bon ci-dessous (vous pouvez l'imprimer ou le télécharger sur votre ordinateur en faisant un clic droit avec votre souris et en choisissant l'option qui vous convient), ou un papier libre, à votre convenance :

http://www.revueangoisse.blogspot.fr/

Tu ne peux pas y toucher, tu passes juste, tu passes par effraction timide, l’assemblage figé mélancolique du miroir se brise en mille morceaux, du voile déchiré, du ciel qui s’évase.

Tu accèdes à l’autre côté ; la roche à perte de vue, la roche rouge et brune des cratères disséminés sur tout le périmètre de l’île. La terre râpeuse qui dessine graduellement le chemin à travers les buttes, les rochers, au gré du vent. La brise est vive par moments, tout droit évadée du levant. Suivant les signaux semés sur la sente, à l’aveugle, tu parcours l’air de rien la distance qui te sépare du monde organique, du matériau brut issu de la terre même. Le sol épais te maintient fermement accroché aux origines du paysage, te soutient, et c’est ainsi que tu accèdes progressivement à l’ouverture immédiate, sans détour, de l’horizon aux quatre vents.

Embarqué par la pureté de l’air, par l’apparence laiteuse, lestée même de l’atmosphère, tu évolues toujours sur le terrain propice, celui qui te contraint, qui, te gardant relié à la matière, te propulse innocemment dans l’ampleur autrefois inquiétante de l’espace ; te retient en quelque sorte et ainsi, finalement, guide ton envol.

Aujourd’hui cet univers, incarné au paysage volcanique de l’île, emportera jusqu’aux étoiles ton souffle qui s’apaise et s’amplifie. Le vent chaud, le sable, la friabilité accidentée du sol de lave brune, la lumière ici, la lumière qui contient enfin les sensations diverses initiées par le chemin, le feu, le vert tendre des buissons d’olives, l’air doux qui balaie par intermittences l’amas de brumes indécises qui voilait l’horizon, l’évidence t’ouvrent la voie.

Pourtant tu dépends du miroir, tu y adhères presque, tu peux enfin voir ce qui se tramait sous le voile, entre le voile gazeux et le miroir. Rien de particulier, rien qui soit digne d’être remarqué, rien non plus de palpable, ni matière parasite ou intermédiaire, ni rugosité opaque. Rien.

Ce qui se produit entre le voile et le miroir, cela ne concerne peut-être que toi, on dirait que personne d’autre ni même toi lorsque tu l’examines de trop près, que personne ne peut y accéder, y toucher, ne peut se réfléchir là où le miroir tend, dispose, étale sa surface polie. On croirait en y songeant vraiment, que tu as été victime d’un mirage, que tu as été berné peut-être par un brouillard qui tenaillait l’esprit, voilant physiquement ton regard. Un brouillard que, en somme, tu parvenais à voir.

Et pourtant. Tu recules sûrement, quelques pas en arrière, tu penses à t’éloigner davantage et puis tu jettes à nouveau les yeux là où le miroir, ce jour-ci, ne répond pas.

La surface lisse se tient coite, brouillée comme à dessein, naturellement.

La surface lisse se garde de répliquer sa routinière chanson de soi, elle est posée là, de l’autre côté du voile et le voile, entre le miroir et toi, te conduisant chaque fois à un retour sur toi-même, à un voyage intérieur qui te ressemble à peine ; à une entrée dans ton paysage.